Grigio il mattino. Dal mio letto non lo sento ma dalle cime degli alberi che si muovono, immagino che soffi anche un po’ di vento freddo. Rimango a letto qualche minuto in più. Cerco di ritrovare le forze, soprattutto nelle gambe che da qualche giorno quasi non mi reggono in piedi. La situazione è precipitata in pochi giorni.
Esagerati gonfiori agli arti inferiori mi hanno privato di gran parte della mia autonomia di movimento e reso questi giorni assai duri. In questi otto mesi di chemioterapia avevo continuato a guidare, a fare la spesa al supermercato, a svolgere piccoli lavoretti  nel giardino del casello.
Adesso sono bloccato.
Credo che sia una faccenda di settimane e che poi le terapie dovrebbero risolvere il problema. Però questa mattina, quando ho messo le gambe giù dal letto, nel sentirmi così menomato, ho avuto un attimo di scoramento, ma proprio un attimo.
In realtà su questi giorni, forse tra i più duri dall’inizio della malattia, sono calate tante tenere parole. Molte dai libri che sto leggendo, altre dagli amici.
Dolcissime le immagini che mi sono giunte nel blog, a commento del mio scritto “Cimiteri”.
Nino che descrive il villaggio industriale di Crespi d’Adda e nel piccolo cimitero evoca le voci e le anime operaie che vi avevano lavorato. (Caro Nino, scrivi una pagina per il blog, parlandoci di quel villaggio. Servirà ai molti che non lo conoscono).
Poi sono arrivate le immagini tenere della commentatrice anonima che si trova davanti alle tombe dei parenti, in un cimitero che domina un lago descritto superbamente. Mi sono sentito addosso l’immobilità silenziosa del lago e la serenità che trasmette quando è visto dall’alto.

E si gode dei teneri pensieri, della bellezza delle parole. L’estetica delle parole.
Citando ancora il libro di Ingrao “Volevo la luna” è impressionante la passione che vi si coglie per l’estetica della parola, a tal punto che quando Pietro dovrà, per la sua militanza politica, abbandonare  la passione per la parola, ne soffrirà grandemente.

Dalla pagina 63:

-Ho rintracciato sulla mia posta elettronica, il testo di una tua canzone dal titolo “Parigi 1871”. Non lo conoscevo, è bellissimo-.

Le ho spiegato che era una canzone che avevo scritto tanti anni fa pensando Rimbaud e che conteneva le atmosfere della Comune di Parigi, del suo fallimento, della fuga a Londra degli intellettuali in essa coinvolti e soprattutto del difficile rapporto tra Rimbaud e la madre. Una mamma che certo avrebbe preferito il figlio medico o avvocato piuttosto saperlo poeta maledetto a Londra.

Mi pare che proprio oggi ricorra l’anniversario della morte del poeta. Regaliamogli un pensiero trascrivendo il testo della mia canzone che gli avevo dedicato e che tanto è piaciuto a Maria (In realtà non ha molto senso staccare il testo di una canzone dalla musica).

PARIGI 1871

Amore, quanto tempo che te ne sei andato.

Forse era maggio, certo era il 71

Ricordo Parigi in fiamme, piena di fumo.

Mi dissero delle vostre facce smorte, che eravate una decina,

tentavate la frontiera più vicina.

Una Londra piatta e nera, spauracchio a primavera.
Dire che ce la passiamo bene…ci arrangiamo tra di noi,
Rimbaud che da lezioni di francese, provoca e recita versi suoi.
Ma dimmi se mio padre soffre ancora, ed è arrabbiato,
se ancora si vergogna di suo figlio o se mi ha perdonato.

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